Soledad en la calidad

Hunderte von Alternativen auf dem grauen Fischgraetenpflaster, die Laternen tauchen die Szenerie in ein surreales Lichtspektakel.
Kurz vor dem Konzert auf dem Alameda erscheinen mit Plastiktueten beladene Spanier in denen sie Massen von Billigalkohol transportieren, sie singen und klatschen bereits andalusische Rythmen.
Ich stolpere in all meiner Einsamkeit in eine Schwulen und Lesbenkneipe und bestelle den inzwischen alltaeglichen dunklen Rum auf Eis.
Suche verzweifelt nach einem Ort an dem ich in Ruhe mein Glas trinken kann. Immer wieder faellt mir auf, dass es hier in Spanien an Sitzplaetzen mangelt.
Ich setze mich in einen Hauseingang der mehr als 1m Freiraum zur naechsten Hauserwand hat und atme tief durch.
Sehnsucht, die kein Ende findet.
Ich wuesste in Berlin nicht einen Menschen, dem ich gerne erzaehlen wuerde was ich fuehle, den ich gerne fuehlen wuerde.
Nichts koennte mich trauriger stimmen, als das Gefuehl Berlin als meine Herzheimat verloren zu haben, zu zermuerbt zu sein um wieder in Afrika Platz finden zu wollen und somit meinen Platz in der Welt als verloren zu betrachten.
Zwei vorbeistolzierende bemalte Maedchen mit 20 cm Absatz erinnern mich an die Oranienburger, sie haetten gute Chancen.
Mein Glas Rum habe ich in ein paar Minuten geleert, ich spuere nicht mal mehr den Alkohol.
Fast all tragen die Schlumpfenstoffhosen deren Schritthoehe die Knie nicht ganz erreicht, vom Boden aus gesehen.
Die Gegenbewegung, wie ich mit scharfer Kombinationsgabe beobachten konnte, sind eben diese flamencorythmenklatschende Maenner mit schwarzen, polierten viel zu spitzen Schuhen.
Eine magere alte Frau auf einem BMX, braungebrannt mit Etnoschmuck behangen, durchsucht die Muellreste nach Schaetzen.
Sie faehrt breitbeinig und laut singend davon.
Eine grosse Kakerlake springt mich an.
Als ich sie tottrete verliert sie auf Anhieb all ihre Beine.



La loca de la calle con melena de león.